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Mark Carpenter Lembro-me de que na minha infância em Maringá, numa cinzenta tarde de domingo, uma casa próxima da nossa pegou fogo. Não conhecíamos a família. A minha mãe assistia de longe ao espetáculo, mas algo no seu olhar me fez temer por sua saúde. Pálida e com a sensibilidade tocada, entrou para deitar-se. No final da tarde, quando os bombeiros reviravam os últimos focos de fumaça, encontraram uma ossada. Descobriu-se que era de um tio que todos pensavam ter saído horas antes. Não tive coragem de contar para a minha mãe. Morri de medo que ela descobrisse, e que a notícia dessa tragédia [...]

Opinião do leitor