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Bráulia Ribeiro   Mãe, agora é tarde, você não vai mais ler esta carta. Seus olhos já não leem. Estão vendo coisas mais lindas, mais lindas ainda que o sitiozinho nas montanhas onde você viveu seus últimos anos. Imagino a sua alma de artista inundada pela beleza do céu, da cidade que o Senhor preparou para você.   Seus ouvidos já estão ouvindo outras músicas que não as toadas caipiras da cidade de interior, as brigas dos vizinhos do bairro pobre, que você ouviu toda a sua vida. Queria que você me contasse sobre a surpresa que teve quando ouviu os anjos, sobre a ternura que sentiu quando [...]

Opinião do leitor