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Bráulia RibeiroOs braços que me aqueciam quando eu era criança, o colo que me consolava, a voz que me aquietava cantando à noite quando eu despertava inquieta de um pesadelo não eram de meu pai -- eram de minha mãe. Quem me dava um trocado pra comprar bala depois da escola, quem me cobria, quem me vestia, era sempre minha mãe. A casa da minha infância, cujas lembranças me trazem conforto, tem o cheiro dela, e mesmo quando eu saía na rua pra tomar caldo de cana e comer pastel era em sua mão, que hoje sinto tão pequena e magra, que eu segurava. Minha experiência não é diferente do que é [...]

Opinião do leitor